A gente é hipócrita. A gente finge que não sabe, mas todas as palavras estão gravadas na nossa mente. Na tua e na minha.
A gente é hipócrita por fingir não saber dos nossos sentimentos. A nossa hipocrisia me dá desgosto.
Você sabe o que eu quero. Você me lê incansavelmente, e eu sei. Eu procuro te ler, e finjo que há algo de mim em você. Eu faço de conta que existe um futuro - não tão distante - onde nós podemos segurar a mão do outro e dizer que estamos felizes e completos. Esse dia não existe. Você já cansou de me falar, mas eu não me canso de ouvir.
Eu não canso porque eu devo gostar de dor. Devo gostar de me flagelar todos os dias antes de dormir. Devo gostar de fingir que eu durmo, quando na verdade eu fico acordado, imaginando solução para esse problema - que já devia ter deixado de ser problema há muito tempo.
Acho até que eu gosto de ficar te sonhando; do mesmo jeito que você finge que não lê nada disso, e eu finjo que não escrevo para ti.
Acho que essa nossa relação se criou na base da esquizofrenia. Pelo menos por aqui, onde eu ainda vejo teu rosto em lugares que eu não deveria ver. Onde ainda vejo fotos que deveriam ser censuradas pela minha mente.
Se isso for o amor, eu tô simplesmente muito fodido. Porque esse tal do 'amor' não passa. Ele, às vezes, sai pra dar umas voltas, mas volta com tudo. Feito um furacão destruidor de lares.
Eu tô fingindo que você não vai ler, e amanhã você vai estar fingindo que não leu.
Eu tô fingindo - nesse exato momento - que eu não quero que você leia;
E, amanhã, nós vamos fingir que nada aconteceu nessa noite de segunda para terça.
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