Seria perfeitamente feito de plástico se isso te fizesse vir até aqui.
Mas seria uma mentira. Blasfêmia da pior espécie. Iria machucar quando você me conhecesse, quando você sentisse o veludo por baixo dos espinhos, ou até espinhos por baixo do veludo.
Quando penso essas coisas me surpreendo com o quão longe eu iria - Será mesmo que eu iria? - Com como meu desejo se intensifica a medida que tudo diminui - Será mesmo que diminui? - Com o fato de eu chegar ao ponto de desejar uma máscara, um refúgio para minha, segundo seus olhos, imperfeição.
Mais um desabafo, mais uma vez tentando, mas ainda terminando reticente...
