Nada é completo. Nada. Alguém está chorando nesse momento. Lágrimas mudas e suicidas. Estou com medo. Medo de chegar tarde demais; medo de não conseguir puxar com força o suficiente.
Hoje, mais cedo, conversávamos sobre o futuro. Juntas. Completas. Mentira. M E N T I R A.
O mundo tá doente. Rodo o terço em minhas mãos com uma urgência absurda, sem nem saber pelo que eu peço. Não sei qual é mais urgente. Mundo louco, loucos habitantes.
Psicopatas. Não conseguem sobreviver ao mundo. São fracos, e precisam de escrotisses para afirmar sua "força".
Acaba aqui. Não há mais o que dizer.
